Este domingo

Hoy, querido, hubieras cumplido años y yo te habría despertado con el ruido cotidiano de un desayuno de mates y pan tostado, un beso amoroso y las manos asidas, peinándote el mechón rebelde caído en la noche de tu frente. Hubiera abierto las ventanas y enceguecidos de blancura hubiésemos planeado un día al aire libre que no haríamos. Te hubiera invitado a visitar algunos puentes tan solo para constatar que ya no nos buscábamos. Hoy hubiésemos muchas cosas, pero sólo se me ha ocurrido volver a tus palabras, a tu voz de gato gruñón y nocturno, y a ése disco que tanto te gustaba cuando las tardes y te he llorado.
Feliz cumpleaños Julio, querido mío.

(Bruselas, 26 de agosto de 1914 - París, 12 de febrero de 1984)

Tristeza

Abrazo esta tristeza de lo irrevocable. Lo he arruinado, simplemente. Ya no hay amor, ya no hubo amor. Sólo un impulso hacia mi, el físico recuerdo de lo que antes, cuando yo le pertenecía y él a mí. Mirarnos e intentar reconocer lo que antes sabíamos, lo vibrante. Pero ahora sólo el dolor ocupa el cuerpo. Entonces, dejáme sola, a solas con mi noche cada vez más fría, cada vez más noche, sin el disfraz de estar juntos.
No ocurre el olvido, no ocurre el perdón, ni la virtud del paso adelante, ni el entendimiento, ni la comprensión. Sólo el dolor de lo que se ha escapado de entre los dedos y cada palabra tuya recordándomelo, machacándomelo.
Ya sé, ya las palabras no importan. Es vacíamente lo que es. Puro despojo de las ilusiones que hice volar como pájaros, ahora sé, más que nunca, ciegos, sin permiso. no te ofrezco nunca mas que lo que quiero darte . Y es el fin de los padecimientos, para no intentar disfrazarlo de posibles imposibilidades que aliviarían un poco lo inevitable que ya no evitaré.

Empezando a decir

Breves, aunque algunos no tanto, comentarios de mis idas y venida , de la Maga en sus días. Sin pensar demasiado y pensado lo sentido meticulosamente, casi sin sentido, como toda yo.